S.M.M.A.

El oso y el zorrito

Jaume Montserrat ( Spain )

RUBRICA

Es bonito saber que tú me piensas y que de vez en cuando deambulas por aquí buscando huellas de ti misma. 

Quizás no me visitarías tanto sí hablara más de otras mujeres que de ti, o sí divulgara cada una de mis intimidades con ellas, más que contigo o sí contara que me enamoro a cada minuto y que lo que sea que haya pasado contigo sólo fue una banalidad. 

Bien que lo sabes; sabes que estas líneas se nutren de ti y de tu ausencia. De esa doble presencia que marcamos los dos cuando yo te escribo y tú me lees. 

Es bonito saber que cuando siento esto o aquello en el estomago es porque me estás pensando.Lo sabes, lees mis textos al poco tiempo de ser escritos y ni tú conocemos el origen de semejante conexión. 

Sabrás que el fin de año se acerca, mi fin de año. Estaré pensando en ti sobre la media noche cuando no estés conmigo y todo siga siendo como ha sido hasta ahora. 
Sabrás que te pienso, sabré que me piensas. Lo importante aquí es que no nos hemos olvidado y que mientras sigas soñando conmigo tendrás estas letras que añoran tu tacto sobre los dígitos que rubrican tu nombre en una noche cada vez más intacta, en la que tu rostro parece una luna llena en un cielo al que le falta una estrella.

 

A: Marún.

VISITA NO ESPERADA

El amor es una visita no esperada

es una bruma que se filtra por la cerradura

allanando, silencioso ,toda contención

toda investidura

toda pretensión.

El amor es siempre foráneo;

nadie sabe en dónde nace, 

de dónde viene 

ni para donde va.

En ocasiones se disfraza de príncipe o princesa,

nos llena las alforjas con promesas que nunca cumplirá.

Con ilusiones caerán en desuso y morirán.

El amor está condenado a ser finito;

a la gente deberían enseñarle que el amor viene con fecha de caducidad//

que será las siluetas borrosas 

de un boceto donde su rubrica quedará plasmada,de un tajo,bajo la lista de aquellos amantes que nunca volverán.

Ni sus sueños

Ni su olor

Ni su tacto.

Ni siquiera su aliento 

empañándonos el alma

de afecto y devoción 

volverá.

Ni su sonrisa

rellenando los espacios en blanco

que quedan tras su partida

y que dejan, tras de sí, un manto luctuoso

de abandono y frustración.

El amor es fanático de antiguas luchas,

siempre se está quejando

por la temperatura del café,

por la falta de comprensión,

por los cabellos en la almohada

por la falta o el exceso de pasión. 

A veces susurra entre labios una canción no aprendida,

y su aliento huele a sexo 

de ese que es húmedo, acariciador ¡zalamero!

En ocasiones nos obliga a recitar

salmos, ave marías 

sólo para atraparnos en medio del mea culpa,

en pleno acto de constricción, 

para hacernos sentir culpables.

Culpables por todas las sesiones de sexo ineficiente,

por todas la lunas en las que dormimos antes que ellas y que ellos,

por todas las veces que no besamos cuando se debía y por todas imprudencias que cometimos día a día cuando nos olvidamos que el amor, 

es casi siempre foráneo…

Se cuela por hendijas

por los balcones. 

penetra silencioso 

sin sonar las aldabas

sin dejar su retrato en el guardapelo

y se aloja en la caverna del pecho 

solamente para que lo vean inmolar

El amor es una eterna promesa de retorno y desaparición,

el amor no es nada más que eso

es una visita no esperada

que toma lo mejor de nosotros

y parte sin dejar nada.

QUEEN OF HEARTS

Now there's no flowers for you at the counter,
New York will stay there
like always
since you know it.
But there's an empty space on your memories,
an empty space on you heart
an ace of spades
queen of hearts.
Deep inside,
you know,
I know,
there's something missing.
A love letter over your bed
ever delivered
a missing bet
crawling down your skirt.
Now, after some year's
you still editing the pictures
were you are.
All the audio where's your voice
every signal.
But none signal, is also a signal
ant it points
to your  lack of love.
to: S.M.M.A.

Mujeres

Decir que esa mujer era dos mujeres es decir poquito

debía tener unas 12397 mujeres en su mujer /
era difícil saber con quién trataba uno

en ese pueblo de mujeres / ejemplo:

yacíamos en un lecho de amor /
ella era un alba de algas fosforescentes /
cuando la fui a abrazar

se convirtió en singapur llena de perros que aullaban / recuerdo

 

cuando se apareció envuelta en rosas de aghadir /
parecía una constelación en la tierra /
parecía que la cruz del sur había bajado a la tierra /
esa mujer brillaba como la luna de su voz derecha /como el sol que se ponía en su voz  /
en las rosas estaban escritos todos los nombres de esa mujer menos uno /
y cuando se dio vuelta / su nuca era el plan económico /
tenía miles de cifras y la balanza de muertes favorables a la dictadura militar /

 

nunca sabía uno adónde iba a parar esa mujer /
yo estaba ligeramente desconcertado / una noche

le golpié el hombro para ver con quién era

y vi en sus ojos desiertos un camello / a veces

 

esa mujer era la banda municipal de mi pueblo
tocaba dulces valses hasta que el trombón empezaba a desafinar /
y los demás desafinaban con él /
esa mujer tenía la memoria desafinadausté podía amarla hasta el delirio /
hacerle crecer días del sexo tembloroso /
hacerla volar como pajarito de sábana /
al día siguiente se despertaba hablando de malevíç /la memoria le andaba como un reloj con rabia
a las tres de la tarde se acordaba del mulo

que le pateó la infancia una noche del ser
ellaba mucho esa mujer y era una banda municipal / 

la devoraron todos los fantasmas que pudo

alimentar con sus miles de mujeres  /
y era una banda municipal desafinada
yéndose por las sombras de la placita de mi pueblo /yo compañeros una noche como ésta que

nos empapan los rostros que a lo mejor morimos /
monté en el camellito que esperaba en sus ojos

y me fui de las costas tibias de esa mujer /

 

callado como un niño bajo los gordos buitres

que me comen de todo / menos el pensamiento

de cuando ella se unía como un ramo

de dulzura y lo tiraba en la tarde /

Juan.

SE JUNTAN DESNUDOS

Dos cuerpos que se juntan desnudos
solos en la ciudad donde habitan los astros
inventan sin reposo el deseo.
No se ven cuando se aman, bellos
o atroces arden como dos mundos
que una vez cada mil años se cruzan en el cielo.
Sólo en la palabra, luna inútil, miramos
cómo nuestros cuerpos son cuando se abrazan,
se penetran, escupen, sangran, rocas que se destrozan,
estrellas enemigas, imperios que se afrentan.
Se acarician efímeros entre mil soles
que se despedazan, se besan hasta el fondo,
saltan como dos delfines blancos en el día,
pasan como un solo incendio por la noche.

Jorge Gaitán Durán

El negocio del amor

Mi oferta son tres besos, dos tardes de cine y una noche de fantasía al mes, una especie de poema si estoy de buenas, dos sonrisas forzadas para huir de tus reclamos y una plena; cinco llamadas a la semana, todos los pasajes de bus, la posibilidad de comprarme un Renault 4 y mi viejo abrigo en las noches de invierno. A cambio, demando tu mirada, tu belleza o la belleza que yo percibo en ti, tu sonrisa sin exageraciones, que ojalá pierdas esos tres o cuatro kilos que te sobran, que no me lleves adonde tu familia sino una vez cada dos meses, que sigas empeñada en enamorarme, pero que no trates de impresionarme y que aparentes tu ingenuidad tan bien como sólo tú lo sabes hacer.

Yo te robo, tú me robas. El amor es un crimen, aunque suene a tragedia. Te robo tus miradas cuando crees que nadie te ve, cuando no actúas, cuando eres tú con todos tus temores, anhelos, crisis, sacrificios y penas. Te robo la idea de encontrar en mí o en cualquiera un príncipe azul, como te la inculcaron en casa, con las películas, con los comerciales, con Disney, y te atraco en tu afán de hacerme a tu imagen y semejanza, porque si me elegiste como soy, sólo debes dejarme ser como soy. A cambio, dejaré que me atraques una noche cada tantas, te lleves la radio y los televisores, los computadores y los libros, y conversemos hasta el amanecer para creer, por unas horas al menos, que el amor es una larga conversación. Dejaré que te robes e inventes mis pensamientos, los que te asustan porque no sabes cómo llenar, los que te emocionan y jamás adivinas.

Tú me olvidas, yo intento olvidarte. El amor es un contrato a término fijo, aunque jamás nos lo advirtieran. Prefirieron hablarnos de “para toda la vida”, y se olvidaron del “es eterno mientras dura”. Eligieron las hadas y los milagros, la magia, y olvidaron el trauma, el día a día, el detalle que se repite, y que de tanto repetirse nos hace sospechar sobre el todo, porque la crema dental regada no es lo que revienta, es que detrás de la eterna crema dental regada están la indiferencia y el hastío que te produzco y no puedes ocultar. Detrás de la crema dental regada está, estaban, tu infinito deseo de olvidarme, y mi absurda pretensión de domarte.

Fernando A.

transiberiano

Lars Amatoria

Task force IT departament - Asimov crew -

red blondie

Azul

Acuérdate de olvidarte de mi (nunca de Mí)

PRIMER CONCIERTO DEL AÑO

Todos están invitadisimos a nuestro primer concierto del año: Red blondie & Surcos 15.03.2014

PSO J318.5-22

Vienes a mí en sueños, la capacidad de retroceder, avanzar, avanzar, concluír ha cesado. En este momento soy obsoleto. Me incrusté en el sistema hasta mimetizarme, parasité el panóptico del gran hermano sin lograr escapar de su percepción, de su aura, del poder que tiene sobre las gentes y sobre sus vidas sólo para encontrarte. Encontrándote encontraría una parte de mí que me hace falta. Hoy, finalmente me he quedado incomunicado, mi nombre es Eduardo Varela soy el PSO J318.5-22 no tengo estrella, me falta una costilla. Soy hacker desde el 96 y sólo hasta hoy sé que lo que realmente quiero es una llamada, toda la información que quiero se encuentra tu tono de voz. Mi celular falló y hoy más que nunca descubro que no hay escape de la tecnología. Mis memorias sobre ella están en la red, su voz en mi cabeza se entrecorta como el sonido de un modem viejo, perfora mis tímpanos cómo el día que la escuché gritando de desesperación mientras golpeaba a su novio. Hay un error en las lineas, tembló, no hay cobertura. No he logrado despertar de esta pesadilla de ser sin vos. Un tono de marcado... y no hay nadie del otro lado del recuerdo. María no me llames, ya no tengo celular.

Jack Bedford

Julia Pott

RETRATO

La madrugada que sentí que había descubierto algo importante en mi vida, me levanté y me tomé una foto. Me veía tan mal que parecía que había descubierto el crack, tenía los ojos rojos y el cabello despeinado. 

Sin importar lo mal que me viera guardé la foto para la posteridad. Así conmemoraba yo esa Epifanía que se había presentado ante mí como una revelación divina. La mañana siguiente desperté con la sensación de que algo en mí había cambiado y que de ahora en adelante las cosas serían mejores. Me levanté temprano, me duché como de costumbre y desayuné mientras sostenía la foto que me había tomado la noche anterior. Intenté recordar cuál había sido la divina revelación que había recibido la noche antes, sin darme cuenta la había olvidado. Después de eso, frente a la desgracia, estaba demasiado limpio como para regresar a la cama, guardé la foto y me fui.

Cortometraje

Este es un vistazo a la versión inédita del cortometraje Un viernes cualquiera del director Jhon Hernandez

snuff

escultura de arena

Busqué tanto sorprenderme que cuando encontré lo que buscaba me di cuenta que había gastado mi sorpresa en el camino, de suerte que cuando te encontré no me quedó nada más que dos muecas; una desconcierto y otra de aburrimiento. Instantáneamente te derrumbaste como una escultura de arena y de nuevo quedé sólo con una imagen de ti.

fragmento - novela

Miré la terrible escena con tanto detenimiento que su silueta quedó grabada en mis pupilas tan nitidamente que quienes se fijan en mis ojos dicen que pueden ver la imagen dos amantes tomados de la mano.

Snuff

M.m.

Bajo el sueño existe una oscuridad latente, sobre él una vigilia asfixiante. Fuera de él es que existe el vacío de lo impensable, en él, la posibilidad y la locura incandescente que ilumina el futuro, la chispa que enciende la maquinaria del destino. El sueño es la semilla de toda realidad, nace de la inconsciencia y se convierte en idea, esencia, virtud, defecto... Esperanza.

Toda locura nace de un sueño; mi sueño eras tú, más real que el dolor que experimento al negociar con mi memoria la erradicación de un sueño llamado Marún.

Un día no muy lejano te veré por la calle, respiraré profundo y le diré al amor de mi vida; mira, hace mucho tiempo te confundí con ella.

si todo va bien

Te quiero.
Sí todo va bien
seré yo
ese a quien todo le perdonas,
ese del que gustas
al que esperas.
Ese al que amas y sueñas,
ese al que le escribes cartas de amor que guardas bajo la almohada que todavía huele a él,
la única que huele mí.
Si todo va bien,
ese al que esperas seré yo,
el que nunca partió,
el que sigue aquí

el que guarda su mejores suspiros para las noches que restan entre los dos.

El abandono del rey

Existe una tradición intima, privada, entre mi padre y yo. No sé muy bien cómo fue que se fundó, tampoco sé en qué momento comencé a creer en ella pero creo. Un día mi viejo me enseñó a jugar ajedrez mientras recitaba incontables anécdotas de antiguos reyes del pasado. Me explicó ampliamente la importancia de premeditar. Fundamentalmente me habló del protagonismo de la reina. Dijo que para el ajedrecista; regalar una ficha de su tablero era comparable con el futbolista que regala sus guayos. Regalar un peón, entonces, representa sacrificio, regalar un alfil representa perspectiva, regalar un caballo representa astucia… pero regalar a la reina es entregarse por completo.

“La vida es como un juego de ajedrez” decía mi padre. ¿Qué pensará cuando le cuente que regalé nuestro tablero, el mismo con el que me enseñó a jugar? Le diré que la vida también nos juega malas pasadas, y que nunca aprendí a premeditar. Seguro que él me dirá que hay que ser muy tonto para perder hasta el tablero, yo le diré que tiene razón.

27

Te he visto a lo lejos como una sombra difusa,
como a un recuerdo incendiado.
Cada vez que intento tocarte me eclipso,
tu recuerdo quema.
Mis heridas se curan con el llanto,
lloro hasta volverme una cascada
un río
una represa que está a punto de romperse en tristeza.
mi luto es tu souvenir, tu trofeo.
Mi luto es esa canción que te gusta escuchar
y que tarareas en las mañanas.

Al caer la noche el cenit nocturno me transforma.
Soy un lobo que gime por tu ausencia.

Con los ojos clavados a la ventana
y el mentón tembloroso,
soy la secuela de tu ausencia,
esa área incontenible donde habitan mis nervios y mi ansiedad.
Tu ausencia clausuró las ventanas por donde se colaba
la ternura.
Seco de tanto llanto,
delgado como un esparrago
curvado como un sauce,
soy la tierra que se erosiona
ante la ausencia de tu relente.

Cuando me piensas
                                           te siento
y a la distancia sé que estás conmigo
                                         aunque "duermas" con él.

two

Todas las cosas que me gustan se parecen a ti,
incluso tú.

La horca de Gratamira

Fue grueso el mazo con el que me abatiste y sin embargo aquí estoy, temblando, de pie, izado al asta de tu recuerdo que ahora, tardío, ondea a lo lejos como una horca que enarbola la esperanza de volverte a ver. Allá en Gratamira cuelga una horca urdida con recuerdos de las tardes que nunca más tendremos y que ahora regresan a mí.

incertidumbre

Tendido a la orilla de la incertidumbre, no me quedó más remedio que entregarme a esta marejada de ansiedad y desespero. Me entrego a ti como la brisa se entrega a la mar, sin dilaciones.

Desnuda

Desnuda eres la promesa de una eternidad juntos,
desnuda eres un paisaje,
tentación y propuesta.

Desnuda eres un paroxismo de olores,

trampa,

evocación.

Desnuda eres más peligrosa que una serpiente,
desnuda me haces presa de tus deseos.

Desnuda me doblegas,

                            desnuda me aprisionas en la cama,

desnuda, 

                            siempre desnuda

eres mi tacto predilecto.
Desnuda pero sin mí
eres la tristeza encarnada,
desnuda de mí


                                                       me abandonas.


Desnudo de ti
me deshago en pedazos.
Desnudos de los dos
somos una sinfonía inconclusa
en la que escasea el amor.


LADO B

Traducción por: Alessia Lucarini Baciatutti

Nuda sei la promessa di un'eternità insieme, 

Nuda sei un paesaggio, 

Tentazione e proposta. 

Nuda sei l'esaltazione degli odori,

Trappola

Evocazione.

Nuda sei più pericolosa di una vipera,

Nuda mi fai preda dei tuoi desideri. 

Nuda mi torsioni,

Nuda mi imprigioni nel letto, 

Nuda, sempre nuda

Sei il mio atto prediletto. 

Nuda ma senza di me

Sei la tristezza fatta carne,

Nuda senza di me 

Mi abbandoni.

Nudo senza di te 

Mi faccio a pezzi.

Nudi di noi stessi

Siamo una sinfonia inconclusa

Nella quale manca amore.

L. Amatoria

Tu mirada

Me miraste a los ojos, penetrando,
en lo más profundo de mi alma.
El cristal azul de tus pupilas,
me mostraba, mi imagen reflejada.

Me miraste y pediste temblorosa
que un te amo, saliera de mis labios,
pero ellos ya no tienen más palabras
pues los golpes de la vida los han cerrado.

Me miraste y tu pelo se erizaba,
y una gota redonda en tu pupila
que brotó, de un corazón roto
y cayó recorriendo tu mejilla.

Me miraste y tu rostro empapado
me exigía una palabra, una respuesta,
y mentí diciéndote te amo
por ganar de tu cara una sonrisa

Walt Whitman

¡adiós fantasía mía!

Adiós, fantasía mía!
¡Adiós, querida compañera, amor mío!
Me voy, no sé adónde
ni hacia qué azares, ni sé si te volveré a ver jamás.
¡Adiós, pues, Fantasía mía!

Déjame mirar atrás por última vez.
Siento en mí el leve y menguante tic tac del reloj.
Muerte, noche, y pronto se detendrá el latir de mi corazón.

Durante mucho tiempo hemos vivido, gozado, y acariciado juntos,
en deliquio.
Ahora hemos de separarnos. ¡Adiós, Fantasía mía!

Pero no nos apresuremos.
Largo tiempo, ciertamente, hemos vivido, dormido, nos hemos
mezclado el uno con el otro.
Si morimos, pues, moriremos juntos (sí, continuaremos
siendo uno),
si vamos a algún sitio, iremos juntos a afrontar lo que ocurra:
quizás seremos más libres y alegres, y aprenderemos algo,
quizás me estés ya guiando hacia las verdaderas canciones,
(¿quién lo sabe?),
quizás eres tú el mortal pomo de la puerta que deshace, gira...
Finalmente, pues, te digo:

ADIÓS! ¡SALUD, FANTASÍA MÍA!

Walt Whitman

Sobre la poesía

"los poetas ahora la pasan bastante mal/
nadie los lee mucho/ esos nadie son pocos/
el oficio perdió prestigio/ para un poeta es cada día más difícil

conseguir el amor de una muchacha/
ser candidato a presidente/ que algún almacenero le fíe/
que un guerrero haga hazañas para que él las cante/
que un rey le pague cada verso con tres monedas de oro/
y nadie sabe si eso ocurre porque se terminaron las muchachas/ los almaceneros/ los guerreros/ los reyes/
o simplemente los poetas/
o pasaron las dos cosas y es inútil
romperse la cabeza pensando en la cuestión/
lo lindo es saber que uno puede cantar pío-pío
en las más raras circunstancias."

J.G.

Don’t date a girl who travels

She’s the one with the messy unkempt hair colored by the sun. Her skin is now far from fair like it once was. Not even sun kissed. It’s burnt with multiple tan lines, wounds and bites here and there. But for every flaw on her skin, she has an interesting story to tell.

Don’t date a girl who travels. She is hard to please. The usual dinner-movie date at the mall will suck the life out of her. Her soul craves for new experiences and adventures. She will be unimpressed with your new car and your expensive watch. She would rather climb a rock or jump out of an airplane than hear you brag about it.

Don’t date a girl who travels because she will bug you to book a flight every time there’s an airline seat sale. She wont party at Republiq. And she will never pay over $100 for Avicii because she knows that one weekend of clubbing is equivalent to one week somewhere far more exciting.

Chances are, she can’t hold a steady job. Or she’s probably daydreaming about quitting. She doesn’t want to keep working her ass off for someone else’s dream. She has her own and is working towards it. She is a freelancer. She makes money from designing, writing, photography or something that requires creativity and imagination. Don’t waste her time complaining about your boring job.

Don’t date a girl who travels. She might have wasted her college degree and switched careers entirely. She is now a dive instructor or a yoga teacher. She’s not sure when the next paycheck is coming. But she doesn’t work like a robot all day, she goes out and takes what life has to offer and challenges you to do the same.

Don’t date a girl who travels for she has chosen a life of uncertainty. She doesn’t have a plan or a permanent address. She goes with the flow and follows her heart. She dances to the beat of her own drum. She doesn’t wear a watch. Her days are ruled by the sun and the moon. When the waves are calling, life stops and she will be oblivious to everything else for a moment. But she has learned that the most important thing in life isn’t surfing.

Don’t date a girl who travels as she tends to speak her mind. She will never try to impress your parents or friends. She knows respect, but isn’t afraid to hold a debate about global issues or social responsibility.

She will never need you. She knows how to pitch a tent and screw her own fins without your help. She cooks well and doesn’t need you to pay for her meals. She is too independent and wont care whether you travel with her or not. She will forget to check in with you when she arrives at her destination. She’s busy living in the present. She talks to strangers. She will meet many interesting, like-minded people from around the world who share her passion and dreams. She will be bored with you.

So never date a girl who travels unless you can keep up with her. And if you unintentionally fall in love with one, don’t you dare keep her. Let her go.

misiva

Hoy quemé tu carta. La única carta que me escribiste. Y yo te he estado escribiendo, sin que tu lo sepas, día a día. A veces con amor, a veces con desolación, otras con rencor. Tu carta la conozco de memoria: catorce líneas, ochenta y ocho palabras, diecinueve comas, once puntos seguidos, diecisiete acentos ortográficos y ni una sola verdad.

YUGO

Aun cuando vives conmigo, Cómo vas a venir, sí estás tan lejos de acercarte a mí.

Esposa mía:

¿No será que la distancia es mucho más grande entre dos que no se aman?

CARTA DE DEVOLUCIÓN

Recibe de ofrenda este rosario de lágrimas congeladas

 y estas pocas cartas que he escrito a tu llegada.

Recibe también mi corazón roto,

los días en que no llamaste

y que te esperé con el teléfono sobre la almohada.

Recibe también mis horas de sueño extraviadas,

mis maratones hacia tu casa,

mis peleas con los molinos

y los martinez.

Mis baños acalorados

y mis serenatas espontáneas

pero devuélveme un poco de tus sonrisas  

para esconderlas bajo la cama.

SUEÑO DE UNA MAÑANA (Letanía)

Actúo en contravía a aquel sueño que tenía,

actúo en oposición  

sin merito

ni valentía,

actúo débil y angustiado

por el amor que te tenía.

Susana María,

estos tristes textos

llenos de melancolía,

respiran tu ausencia,

mi letanía.

Estas líneas parcas

contienen mi grafía,

el color de mis difuntas horas

y una pequeña melodía

para que 

                                  una vez más

envistas la mañana…

                                                       conmigo

¡vida mía! 

pecado

Aquel que practica en las sombras el arte del espionaje se arriesga a encontrar, en la luz, aquello que lo cegará.

la revancha de un castaño