RUBRICA

Es bonito saber que tú me piensas y que de vez en cuando deambulas por aquí buscando huellas de ti misma. 

Quizás no me visitarías tanto sí hablara más de otras mujeres que de ti, o sí divulgara cada una de mis intimidades con ellas, más que contigo o sí contara que me enamoro a cada minuto y que lo que sea que haya pasado contigo sólo fue una banalidad. 

Bien que lo sabes; sabes que estas líneas se nutren de ti y de tu ausencia. De esa doble presencia que marcamos los dos cuando yo te escribo y tú me lees. 

Es bonito saber que cuando siento esto o aquello en el estomago es porque me estás pensando.Lo sabes, lees mis textos al poco tiempo de ser escritos y ni tú conocemos el origen de semejante conexión. 

Sabrás que el fin de año se acerca, mi fin de año. Estaré pensando en ti sobre la media noche cuando no estés conmigo y todo siga siendo como ha sido hasta ahora. 
Sabrás que te pienso, sabré que me piensas. Lo importante aquí es que no nos hemos olvidado y que mientras sigas soñando conmigo tendrás estas letras que añoran tu tacto sobre los dígitos que rubrican tu nombre en una noche cada vez más intacta, en la que tu rostro parece una luna llena en un cielo al que le falta una estrella.

 

A: Marún.

VISITA NO ESPERADA

El amor es una visita no esperada

es una bruma que se filtra por la cerradura

allanando, silencioso ,toda contención

toda investidura

toda pretensión.

El amor es siempre foráneo;

nadie sabe en dónde nace, 

de dónde viene 

ni para donde va.

En ocasiones se disfraza de príncipe o princesa,

nos llena las alforjas con promesas que nunca cumplirá.

Con ilusiones caerán en desuso y morirán.

El amor está condenado a ser finito;

a la gente deberían enseñarle que el amor viene con fecha de caducidad//

que será las siluetas borrosas 

de un boceto donde su rubrica quedará plasmada,de un tajo,bajo la lista de aquellos amantes que nunca volverán.

Ni sus sueños

Ni su olor

Ni su tacto.

Ni siquiera su aliento 

empañándonos el alma

de afecto y devoción 

volverá.

Ni su sonrisa

rellenando los espacios en blanco

que quedan tras su partida

y que dejan, tras de sí, un manto luctuoso

de abandono y frustración.

El amor es fanático de antiguas luchas,

siempre se está quejando

por la temperatura del café,

por la falta de comprensión,

por los cabellos en la almohada

por la falta o el exceso de pasión. 

A veces susurra entre labios una canción no aprendida,

y su aliento huele a sexo 

de ese que es húmedo, acariciador ¡zalamero!

En ocasiones nos obliga a recitar

salmos, ave marías 

sólo para atraparnos en medio del mea culpa,

en pleno acto de constricción, 

para hacernos sentir culpables.

Culpables por todas las sesiones de sexo ineficiente,

por todas la lunas en las que dormimos antes que ellas y que ellos,

por todas las veces que no besamos cuando se debía y por todas imprudencias que cometimos día a día cuando nos olvidamos que el amor, 

es casi siempre foráneo…

Se cuela por hendijas

por los balcones. 

penetra silencioso 

sin sonar las aldabas

sin dejar su retrato en el guardapelo

y se aloja en la caverna del pecho 

solamente para que lo vean inmolar

El amor es una eterna promesa de retorno y desaparición,

el amor no es nada más que eso

es una visita no esperada

que toma lo mejor de nosotros

y parte sin dejar nada.